Memorizo el color de las paredes
aguardo a los monstruos de la sobremesa
el futuro esta aqui y exige un movimiento
lleva nombre de mujer
y desliza preguntas
y uno llora como un niño chico
y te apartas de la mesa
y empiezas a pensar...
la pared es blanca
la comida ya fria en el plato da imagen patetica
el silencio como nunca arruina el dia
no brilla el sol pero poco importa
tambien te puedes morir a las tres de la tarde.
El final siempre llega,
demasiado pronto
demasiado tarde
demasiado brusco
demasiado largo
odio los finales
a uno le parten en dos
y las mitades no son nada.
